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    Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan 

los nadies con salir de pobres, que algún mágico día 

llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros 

la buena suerte; pero la buena suerte no llueve, ni

hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo

la buena suerte, por muchos que los nadies la llamen y

aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el

pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.

Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.

Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la

liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos.

    Que no son, aunque sean.

    Que no hablan idiomas, sino dialectos.

    Que no profesan religiones, sino supersticiones.

    Que no hacen arte, sino artesanía.

    Que no practican cultura, sino folklore.

    Que no son seres humanos, sino recursos humanos.

    Que no tienen cara, sino brazos.

    Que no tienen nombre, sino número.

    Que no figuran en la historia universal, sino en la 

crónica roja de la prensa local.

    Los nadies, que cuestan menos que la bala que los

mata.